хххххх
Поэзии критическая масса
Вот-вот достигнет пика. Сколько нас,
Поэтов ныне, всяческих и разных,
Мечтающих подняться на Парнас.
Художников по духу и призванию,
А также чужаков со стороны,
Считающих, - в поэзии, как в бане,
Все могут меж собою быть равны.
Томимых то тщеславием, то жаждой,
Безумной, наяву, а не во сне,
Чем чётр не шутит, может быть однажды
С богами оказаться наравне.
хххххх
Кто сказал вам, что вы поэт,
Дорогой господин-товарищ?
Брось писать, наш тебе совет,
На поэта ты, брат, не тянешь.
Поэтическая стезя,
Поэтическое пространство
Лишь для избранных. Просишь зря
Поэтического гражданства.
Что писал - всё «коту под хвост»,
Поэтическая стихия
Затянула, и в полный рост
Поэтическая индустрия.
Каждый пишущий что-то ждёт
От поэзии: славы, выгод.
Забывая, что право на вход
Лишь у избранных. Делай вывод.
хххххх
Не существует прототипов,
Искусство-это балаган.
Сплошная фикция и «липа»,
Фальсификация, обман.
В нём нет незыблемых устоев.
В нём нет всей правды до конца
Искусству ничего не стоит
Соврать для «красного словца».
Но люди почему-то верят
Без доказательств и основ,
Что Моцарта убил Сальери
И был убийцей Годунов.
хххххх
Когда мечты, надежды, грёзы
В единую сольются нить,
И человек обычной прозой
Уже не может говорить.
Восторженно и величаво
Всё то, чем ранена душа,
Стекает раскалённой лавой
По грифелю карандаша.
Стих вырывается наружу,
Он мечется среди людей,
И ищет родственную душу,
В надежде поселиться в ней.
хххххх
Неиссякаемый запас
Мелодий, красок и сюжетов
Жизнь щедро дарит каждый час
Художнику, творцу, поэту.
Он лишь готовым должен быть
Суметь в порыве вдохновенья
Поймать, остановить, продлить
Для всех прекрасное мгновенье.
Преодолеть в себе и страх,
И неуверенность в успехе,
Запечатлев в своих стихах,
Картинах, музыке навеки.
хххххх
Философ озабочен всеми
Вопросами, тогда как ты,
Мой друг-художник, пишешь время,
Проникнув сквозь его черты.
Тебя то хаят, то возносят,
То обсуждают впопыхах.
То выдворяют, чтобы после
Вернуть на родину твой прах.
То в гениальности признаться
Спешат все, то, когда гоним,
Вдруг отрекаются, чтоб клясться
Позднее именем твоим.
хххххх
Поэт боялся рифм глагольных
Не меньше, чем идей крамольных.
А утром посмотрел на вид,
А за окошком снег лежит,
Ель зеленеет, лес чернеет
«И речка подо льдом блестит».
НА ЖИЗНЬ ПОЭТА
На жизнь поэта не смотрите, как
На тяжкий труд и каждодневный подвиг.
Где, якобы, продуман каждый шаг,
Продуман - и в последующем пройден.
Где пышный сонм возвышенных речей,
Где всё подчинено иным законам,
Несовместимым с логикой вещей,
И непонятным всем непосвящённым.
Любить, искать и находить слова,
Их рифмовать душой, умом и сердцем,
Поэта жизнь проста, как «дважды два»,
И никуда от этого не деться.
Поэта жизнь ясна, как божий день,
Поэта слово образно и веско,
Опять весна, цветёт в саду сирень,
И солнца луч скользит сквозь занавеску.
хххххх
Простите поэта
за горькое пьянство,
Простите поэту
кичливость и чванство,
За то, что берёгся,
был слишком покорным,
За то, что увлёкся
красивою формой.
За то, что ушёл на всё лето
в загул,
За то, что к кому-то и где-то
примкнул.
Простите его,
если он не старался,
Не тычьте в него,
если он испугался.
За всё что угодно поэта прощайте,
Одно лишь простить ему не обещайте,
Когда он весь светится с ног до макушки,
Когда он считает, что лучше, чем Пушкин.
хххххх
Все что-то созидают, строят,
В разгаре трудовой квартал.
И лишь поэт один в простое
И ничего не написал
За весь квартал. На самом деле.
Но вот закончился простой
И, проработав две недели,
Поэт ударился в запой.
Всю жизнь поэта кривотолки
Сопровождают: то запой,
То продолжительный и долгий
Глубокий творческий простой.
Коль не одно, так уж другое.
Поэт-как оголённый нерв.
Но меж простоем и запоем,
Глядишь, появится шедевр.
хххххх
Я написал стихотворенье,
Домой влетел, не сняв пальто,
Прочёл жене, без восхищенья,
Он спросила: «Ну и что?»
Потом поэму, как Вергилий,
Я написал, и вновь беда,
Все кто читали, говорили,
Что это просто ерунда.
Я, наконец, издал свой сборник,
И, первым делом, напрямик,
Помчался к другу, то был вторник,
И попросил: «Прочти, старик».
Не стал, лишь только с полки дальней
Другой взял сборник, в нём нашёл
«Есть в осени первоначальной»,
И с выраженьем мне прочёл.
хххххх
Я сделал небольшой глоток
И поперхнулся, чай горячий
Обжог мне горло, кипяток
Был в чашке самый настоящий.
Внутри меня рождался плод,
Плод нового стихотворенья,
И этот мелкий эпизод
Отвлёк моё воображенье.
Я дуть, как сумасшедший, стал
На чай, почти с остервененьем.
Чай постепенно остывал,
А вместе с чаем- вдохновенье.
Всё это присказка про чай.
Но, если за перо берёшься
Поэт или писатель, знай,
Что непременно обожжёшься
О подлость, о чужую боль,
О глупость нашу, как обычно,
Коль ты живёшь в России, коль
Она тебе небезразлична.
хххххх
Не приближайся близко к власти
И не заигрывай, поэт,
С ней даже в шутку, в этой касте
Поэту помни-места нет.
Старайся быть, как можно дальше.
К другому берегу держи,
Чтоб не погибнуть в буре фальши,
Не затеряться в море лжи.
Всё отвергай в ней, всё огулом.
Не верь любым её словам.
Не внемли всяческим посулам.
Готовым будь к любым хулам.
В необустроенной отчизне
Не может ничего страшней
Быть для поэта, чем при жизни
Расположение властей.
хххххх
Чтоб вновь жилось, как пелось,
Нам, а не бог, как весть,
Имей художник смелость
Всё говорить, как есть.
Проникновенно, с чувством,
Чтоб захватило дух,
И языком искусства,
И, если надо, вслух.
хххххх
Художник с самого начала
Творит и думает о том,
Как показать большое в малом,
Как малое узнать в большом.
За лесом виделись деревья,
Отдельно и наоборот,
За каждой областью-деревня,
За каждой личностью-народ.
хххххх
Оближи стихотворенье.
Не выходит с кондачка
Ни одно произведенье
Без малейшего сучка.
Как облизывают ложку,
Только голод утолят.
Как облизывает кошка
Появившихся котят.
Оближи, проверь все рифмы,
Все эпитеты проверь.
С точки зренья формы, ритма,
Будь то ямб или хорей.
Преврати его в «конфетку»,
Словно женщину ласкай.
И, как голубя из клетки,
На свободу выпускай.
хххххх
Поэты, бывшие в опале,
Напрасно про себя роптали,
Что их стихи не издают,
А их самих не признают.
Ведь испокон веков народ
Манил к себе запретный плод.
Непризнанность являлась самой,
Для них, прекрасною рекламой.
А недовольство властью ими,
Лишь только создавало имя.
хххххх
Известные, маститые поэты
Давали мне, как водится, советы.
Один кричал, переходя на «ты»:
«Поменьше мудрствуй, больше простоты!»
Серебренного века продолжатель
Советовал писать витиеватей.
А третий, очень крупного калибра,
Мне предлагал попробовать верлибром
Писать в свободной форме. У поэтов,
У каждого, есть свойственный им метод
И способ свои чувства выражать,
И никому не стоит подражать.
хххххх
Художнику нельзя прощать
Стремление всё упрощать,
И позволять считать возможным
Простое делать слишком сложным.
хххххх
Я знал поэта одного,
Близки мне были, от чего-то,
Звучавшие в стихах его,
Оптимистические ноты.
И сам он, с ног до головы,
Был необыкновенно чистым,
Но не позволила, увы,
Остаться светлым оптимистом,
Увиденная из окна
Эстета-интеллектуала,
Им проза жизни, так она
Поэта разочаровала.
Вид прозы жизненной потряс
Настолько, что в конечном счёте,
Поэт мой по уши погряз
В пессимистическом болоте.
хххххх
Поэт три года был в отчаянье,
Стихи гражданского звучания
Не трогали сограждан, вдруг,
Как подсказал поэту друг,
Он сел, взял чистый лист бумаги
И написал свой первый шлягер,
Который вскоре передал
На популярнейший канал.
За ним другой, ну а потом
Построил трёхэтажный дом,
Сообразив, что нынче важно
И нужно для его сограждан.
хххххх
Не мёд, не сироп, не глюкоза,
Не пафосное назидание,
Поэзия-это проза,
Но только иного звучания.
Не связанная подпорками,
Предлогами и союзами,
Где рифмы, ютясь задворками,
Являются лишь обузою.
А та, что идёт упрямая
По рытвинам фраз и колдобинам,
Пытаясь сказать то же самое
Своим языком, особенным.
Что в недрах её рождается
Без спешности и поточности,
От прозы не отличается
Ни силой, ни степенью точности.
Не сложная метаморфоза,
Не формула необычная,
Поэзия-это проза
Свободная и органичная.
хххххх
Сегодня при людно убили поэта,
Убийца свободно гуляет по свету.
Вот как это было на самом деле,
Поэта убили не на дуэли,
Без шума, без крика, без всякой опалы,
Без травли в солидных и крупных журналах.
(Поэт не писал запрещённых стихов,
За ним не водилось подобных грехов).
Не в тёмном подъезде убили, при свете,
Да так, что убийства никто не заметил.
Убийца поэта-один из ослов,
Назвавший поэта-автором слов.
хххххх
Негодовал, недавно, мой сосед,
Создатель поэтических мозаик:
«Поэт в России-больше, чем поэт»,
А получает меньше, чем прозаик.
К оглавлению...
