Группа создана 8 января 2017 года с целью всемерной поддержки талантливых литераторов и пропаганды их творчества. Требования к участникам группы высокие, поэтому она немногочисленна. Основной костяк группы – 45 поэтов из России, Украины, Беларуси, Молдовы, Германии, Чехии, Швеции, Испании и Израиля.
Группа выпускает журнал «КОВЧЕГ», в электронном виде международный поэтический альманах «Новый КОВЧЕГ» с приложением «Рында», журнал «Лирник» на украинском языке. Так же издаются коллективные и авторские сборники, как печатные, так и в электронном формате.
Основатель и руководитель группы поэт Сергей Дунев, член Международного сообщества писательских союзов (Москва), Межрегионального союза писателей и Конгресса литераторов Украины, лауреат литературных премий: им. М. Матусовского (2008), «Свой вариант» (2014, 2017, 2018), им. В. И. Нарбута «Пять хлебов» (2017), фестиваля искусств «Звезда Рождества-2018», Международного конкурса «Душевная поэзия» (2018, Париж).
Международная поэтическая группа «Новый КОВЧЕГ» представляет:
Константин ВАСИЛЬЧЕНКО
г. Ришон-ле-Цион, Израиль
Я эгоист по замыслу творенья,
Осколок я раздробленной души
По имени Адам, и нет сомненья:
Жить для себя – вот это значит «жить»!
Мой мир во мне, и я его хранитель,
Он для меня, и я его король.
Лишь тот достоин посетить мою обитель,
Кому позволю я исполнить эту роль.
Я одинок, поскольку я единый,
Единственный наследник бытия.
Как рыболов, дрейфующий на льдине,
Наедине с собою – я и я.
Я пробный шар, я первый шаг Творенья
На лестнице к подобию Творцу,
К простому свету и души рожденью –
Движению к достойному концу.
Я не подам на паперти монету,
В кромешной мгле не засвечу свечу,
Я не готов облизывать планету
За здорово живёшь – и не хочу!
Наш мир суров, жестокостью неистов,
К носителям тернового венца.
Не я один, а все мы эгоисты –
Каприз на всё готового Творца!
* * *
Простите, о великие поэты,
Что я без стука посетил ваш храм,
Не возмущайтесь хамством – я не хам,
А лишь бактерия, стремящаяся к свету.
Не вытер ног, не причесал остатки
Волос на голове (пардон за моветон,
Я в области гламура не силен),
Манит меня ваш пир, и искушенья сладки.
Позвольте к вашей лире прикоснуться.
Я аккуратно, не порву струну.
Вы разрешите воплотиться сну,
Чтобы как можно дольше не проснуться.
Я посижу на стульчике у трона,
Прошу вас, только несколько минут,
Они, как вспышка света, промелькнут,
И ни с кого не упадёт корона.
Я с рифмами гуляю до утра,
И нарушаю девственность страницы,
А в масках, что подчас скрывают лица,
Претит мне наносная мишура.
Усилий горы, результат – на грош;
Стихосложение – тяжёлая работа,
Лишь после литров пролитого пота
Ты звание поэта обретёшь.
© Васильченко Константин. Все права защищены.
Эмилия ПЕСОЧИНА
г. Ольденбург, Германия
ВЕЧЕРНЕЕ
Солнце падает без сил
В дали красного металла
По-над краем поля.
Стала
Апельсиновою синь,
Проливая поздний жар
На пахучие покосы.
Бирюзовые стрекозы
Над былинками дрожат.
Пьют шмели лиловый сок
Из лаванды серебристой,
И гудят над ней басисто.
Бродит по траве росистой
Ветра нежный шепоток...
Простенькие ситцы дня
И холщовая рубаха
Убраны...
Вечерний бархат,
Шёлк ночной к себе манят
Всех лучистых юных дев...
Вон их сколько в небе тёмном...
Россыпи жемчужин томных...
Краше не сыскать нигде...
Ранний месяц приглядел
Звёздочку себе по сердцу,
И на облако уселся,
И плывёт на нём к звезде...
МОЙ ПАРИЖ
У каждого свой Париж...
Мой личный Париж – рыж
От солнечных старых крыш.
Он – весел, неряшлив и нищ –
Выходит из тёмных ниш,
Где средневековая тишь.
Mon Paris – c`est la ville de l`amour!
Mon Paris, tu vivras toujour!
O, Paris, c´est la ville de ma vie!
J´ai venu chez toi aujourd´hui!
Мой старый Париж злат.
Сей град куполами богат.
На глади речного стекла
Колышутся купола,
И суетность жизни, дела
Оставив, на миг замерла.
Мой Париж – вечный город любви...
Мой Париж, в моём сердце живи...
Мой Париж, оставайся со мной...
Я к тебе возвращусь всё равно...
Мой юный Париж ал,
Зарю он поцеловал,
И мчится, хмелён и шал,
На ночи опасный бал.
Уличных толп карнавал
Мимо протанцевал.
Соборы, дворцы, река,
Мосты через все века,
Закатные облака...
Выводит моя рука:
«О, город, ты весь горишь!»
У каждого свой Париж...
Mon Paris...
© Песочина Эмилия. Все права защищены.
VIDEO
Стихи Эмилия Песочина, музыка, вокал, гитара Елена Голентовская, припев на французском Петр Юрчук, фото-, видеосъемка, монтаж Анатолий и Эмилия Кваша.
Андрей КОРОВЁНКОВ
г. Домодедово, Московская обл., Россия
О ДУРАКАХ
На Руси, известно, испокон веков
Уважают, любят, ценят дураков.
В русских сказках дурень – вовсе не простак:
Наделён умом и хитростью дурак.
Что ни сделает – всё, вроде бы, не так,
Да и спросу нет: что взять с него? Дурак…
Но у сказок неизменным был финал:
Дурачок за пояс умных затыкал.
Мог царевну иноземную спасти,
Молодильных яблок кучу принести,
Мог жар-птицу расчудесную поймать
И волшебного коня легко взнуздать.
Змей Горыныч? Эка невидаль! Пустяк.
И с Кощеем управляется дурак,
Как с беспомощным, бессильным стариком.
А Яга – так просто дружит с дураком.
Всё ему, как говорится, по плечу,
Всё по силам… Только вот сказать хочу:
Сказка – ложь, да в ней, как водится, намёк…
А каков урок – бывает невдомёк.
Жизнь – как сказка, сказка наших, новых, дней,
В ней, чем дальше, тем становится страшней.
Слыть в ней умным – не на пользу, не с руки.
Где тут запись? Запишите… в дураки.
И ВНОВЬ ВЛЕЧЁТ И МАНИТ ГОРИЗОНТ…
И вновь влечёт и манит горизонт,
Как символ бесконечности пространства.
Недостижим? А может, есть резон
Разрушить догм навязших постоянство?
Достичь и, ощутив блаженства миг,
Попрать его бессовестно ногами,
Прочесть, как прочитал немало книг,
Порвать, как безделушку-оригами!
Перевернуть познаньем целый свет:
Нет непреложных истин! Всё – случайно.
Смотрите: горизонта больше нет,
Прочитан, перелистан – нет в нём тайны!
А значит, не всесильна и беда,
И горе, что, как зонт, закрыло небо,
И в мире зло отнюдь не навсегда!
В путь! К горизонту, где ни разу не был!
Взлечу, пронзив стихами горя зонт,
Вливаясь в перелётную ли стаю,
Иль в одиночестве – неважно. Горизонт!
Жди! Долечу. Прочту. Перелистаю…
© Коровёнков Андрей. Все права защищены.
Авторское чтение
Людмила НЕКРАСОВСКАЯ
г. Днепр, Украина
В тазу на плите закипает варенье.
Неспешно мешаю его и ликую.
Я к зимнему чаю люблю в дополненье
Дать летнего солнышка ложку-другую.
Разнежились вишни в горячем сиропе,
И скоро я пенками душу уважу.
А рядом на сахарном белом сугробе
Разлёгся лимон, как китаец на пляже.
Повсюду вишнёвое благоуханье,
Способное вызвать умиротворенье.
И только одно возникает желанье:
Чтоб жизнь была сладкой, как это варенье.
* * *
Полдневный зной, как мед густой –
Средина лета.
Песок на пляже золотой
И столь прогретый,
Что привлекательна вода.
Мчусь без оглядки:
Песок, как блин сковорода,
Печёт мне пятки.
Волны парное молоко
Чуть освежает.
Блаженство летнее легко
Душа вкушает.
И все заботы далеки.
И лень пробрала
Настолько, что писать стихи
Желанья мало.
* * *
Мне контрабандой завезли талант.
А я не знаю, что с ним делать надо.
Он в маленьких горшочках, как рассада.
Предполагаю, вырастет гигант.
Продать его? О чём мы говорим?!
Я выращу его не на продажу,
А раздарю друзьям своим и даже
Тем, кто не знает, для чего он им.
Как мотовство моё воспринимать?
Вы, господа, всё поняли превратно.
Мне радостью воздастся многократно,
Когда таланту буду я внимать.
А если откровенно говорить,
Я от людских способностей шалею
И в глубине души мечту лелею:
Друзей таланту сопричастной быть.
© Некрасовская Людмила. Все права защищены.
Владимир СПЕКТОР
г. Бад-Зоден, Германия
Лумумба, Дэвис, Корвалан…
Кто помнит звонкость их фамилий.
От «жили-были» до «забыли» –
Тире, как от «пропал» до «пан».
А я вот помню. «Миру – мир»
Кричал на митингах со всеми.
Прошло своё-чужое время.
Конспект зачитан аж до дыр.
А мира не было, и нет.
Похоже, здесь ему не рады.
И эхо новой канонады
Летит, как бабочка на свет.
* * *
Несовпаденье улиц, лиц, заветных слов,
Несовпаденье и падение основ.
Неясный свет звезды или костра,
Любви, в которой «завтра» и «вчера»
Не совпадают, словно тьма и белый свет.
А в нём – всё те же Челубей и Пересвет
Сшибаются в немеркнущем огне,
Несовпаденье завещая мне.
* * *
Подлецов не становится больше.
Их и раньше хватало с избытком.
– Не по паспорту бьют, а по роже, –
Повторил он, – попытка не пытка.
Он пытался, то тихо, то громко.
Он не знал, что такое усталость…
Недодуманных мыслей обломки –
Всё, что было, и всё, что осталось.
* * *
Сигаретный дым уходит в небо,
Тает в воздухе последнее «прости»…
Над дорогой, городом, над хлебом –
Божьи и житейские пути.
Жизнь зависла над чертополохом.
Только мир по-прежнему большой.
Не хочу сказать, что всё так плохо.
Не могу сказать, что хорошо.
* * *
Нет времени объятья раскрывать,
И – уклоняться некогда от них.
И в спешке пропадает благодать,
Чужих не отличая от своих.
Нет времени сравнить добро и зло,
Не забывая в муках о добре…
От «было» до «проходит» и «прошло» –
Нет времени. Нет времени. Нет вре…
© Спектор Владимир. Все права защищены.
К оглавлению...
