Проект «Волшебная скрижаль» представляет:
Даниил Кайгородцев (Остроухов) (2002 г.) г. Бийск
Самый молодой член Бийского литературного объединения «Парус». Лауреат литературных конкурсов. Помимо литературы, занимается живописью, генеалогией, увлекается историей. Занимался творчеством с 8 лет, сначала в детском музыкальном театре. Затем стал заниматься живописью в Литературно-художественной студии «Жар-птица». Стихи и прозу писал в течение нескольких лет, но участвовать в конкурсах и других литературных мероприятиях стал совсем недавно. В 2019 году получил Диплом I Степени в VI городском поэтическом фестивале «Пушкинские строки» в номинации «Авторские стихи и проза». В апреле 2019 года на сайте Барнаульского Храма Иоанна Богослова были опубликованы рассказы. В мае 2019 года состоялась публикация в литературном журнале «Иван-да-Марья», а также в Бийском альманахе «Бийск литературный». Лауреат конкурса «Мой Шукшин» в 2019 году. Участник Всероссийской школы писательского мастерства по Сибирскому Федеральному округу в 2019 году.
***
Мудрее начинаешь быть,
Болтать поменьше, больше слушать,
И любишь всё сильнее жить,
И меньше угнетаешь душу.
С улыбкой принимаешь суть
И снова открываешь двери,
Идёшь кремнистый долгий путь
И не надеешься,
Но веришь.
***
А, что останется, когда пройдут года,
Когда случайно оборвётся в вечность
Что было свято – раз и навсегда,
И засияют у распятья свечи?
Сгорит на солнце нежная трава
И будет съедена последняя просвира,
И будет жизнь безжалостно права,
Не оставляя времени и силы.
И также, отклонившись на закат,
Средь сотен судеб и моя остынет,
И, календарь листая невпопад,
Вдруг листопад на сад вуаль накинет.
И будут в такт размеренного дня
Идти куда-то люди как обычно,
И будет мир, но только без меня,
Из года в год вращаться по привычке.
Останется на свете лишь любовь,
И с нею неразлучно будет мысль.
Пускай, когда-то затвердеет кровь,
Но даже это свой имеет смысл.
***
Я научился прощать,
За что был простить не в силах
И перестал ожидать
Снисхождения этого мира.
Я научился любить
Всех и каждого в этой жизни
И научился жить
От рождения и до тризны.
Я научился летать
Высоко и без крыльев даже,
И научился мечтать
В кратковременном своём стаже.
И перестал жалеть
Не случившегося однажды.
В памяти не стереть…
Но и это совсем не важно.
***
Смотрю я в зеркало, не узнавая взгляд
Тех серых глаз: наивных и беспечных
Меня, живущего как будто наугад,
Но так, увы, не вечно.
Когда-то были живы все и вся,
И был мой мир просторнее намного.
И как-то чуть добрее шла земля,
И было больше Бога.
И жизнь жила, и не был дом пустым,
И смех звучал, и радостные речи.
А нынче только жёлтые кусты
Листву роняют мне на плечи.
И я плетусь в безжизненном саду
Пустой аллеи, золотом объятой.
Один. Один. У злости на виду,
Давным-давно проклятой.
И век мой зол рассыпался, как снег –
В руках остались белые крупицы.
Но я лечу в пространстве своих нег
Подобно строгой птице,
И вспоминаю то, что не вернуть,
Но то, что не забылось моим сердцем.
Таинственная жизненная суть
Открыла предо мною дверцы.
***
Не закрывайте перед счастьем двери.
Оно стучаться долго к вам не будет.
Хоть раз не пустите – и больше не поверит,
Дорогу к дому вовсе позабудет.
Не закрывайте перед счастьем двери
И каждую пушинку привечайте,
Тогда вся жизнь получится добрее!
Скорее же, скорее
Открывайте!
***
Я никогда не слышал песен соловья.
Мне танцевать, увы, не доводилось.
Но радуюсь, мечтания храня,
За то, что в жизни тленной приключилось.
У каждого, пускай, отдельный путь,
И каждому на свете что-то важно.
И в этом заключается вся суть –
В неловких строчках:
Бледных, карандашных.
Пусть тают нежно маки, как во сне,
Роняя цвет вуалью безотрадной.
Скажу я жизни: «Ты приснилась мне?»
Она ответит: «Это было правдой»…
***
Иду по городу –
В округе никого.
И как-то холодно,
И как-то всё не то.
Где ж люди прячутся
И где же их искать?
Метели начисто
Смели следы опять.
Пустынны улицы,
Воробушки сидят
И вновь сутулятся,
И что-то говорят.
А где же жители?
Где утренний поход?
Ах, да, простите мне,
Вчера был Новый год…
***
По кладбищу в седеющий мороз
Бредёт старуха, будто не живая,
И, варежкой закрыв холодный нос,
Она шагает, век свой провожая.
Зачем пришла? Чьих навестить теней? –
Никто не знает. Снег замёл приметы.
Здесь никогда не свищет соловей,
А только слышно: «Где ты?.. Где ты?..»
Старуха сядет рядышком с крестом
На лавочку, как будто ждав попутки…
А снег тихонько шепчет ей о том,
Как в нашей жизни коротки минутки.
***
Бабки подъездные сядут на лавку
И просидят от зари до зари.
Сетуют, судят и смотрят украдкой
В окна мои.
Что же вам, бабки? Давно не роптали?
Не сочиняли слушок про меня?
Нет для вас дел? Вы от жизни устали?
Крутится шаром земля…
Выйду однажды я, гляну на лавки:
Нет теперь там никого-никого.
Где же вы, бабки? Родимые бабки!
Кто теперь глянет в окно?..
***
О, жизнь моя! Ты так нетерпелива,
Бежишь куда-то впереди меня.
Уходит время, не касаясь за перила,
По невысокой лестнице идя.
Летит пространство смело и нелепо.
Скрежещет память мыслями едва.
И остаются люди также слепы,
Не оставляя бренности следа.
Горят костры, вода рябит прохладой,
Гудят ветра, земля меняет век,
А все спешат по-прежнему куда-то.
И так же мир безудержен и слеп.
***
С исходом осени вечор
Темнеет раньше серой краской.
Зима готовит разговор,
Упав на снег ранеткой красной.
И, может быть, из рукава
Её появятся синицы.
Она закрутит кружева,
Достав из-под подушки спицы.
И, устремив усталый взгляд,
Начнёт плести седую пряжу,
А после что-то невпопад
Мне о былых годах расскажет
Как много было вечеров,
И снега было сколько много!
И как пурга из рукавов
Белила мёрзлую дорогу,
И как в сугробах января
Она бродила по округе
Под тусклым светом фонаря,
В карманы убирая руки…
***
Речная гладь рябит под лёгким ветром
И шелестят деревья о своём,
И серый пятистенок так приветно
Встречает вновь меня обычным днём.
Крылечко заскрипело под ногами.
Ну, кто же, кто же там сейчас внутри?
Открою дверь и обведу глазами:
На белой скатерти весенние цветы!..
***
Дом убран и полы помыты.
Портьера чуть рябит
Под солнца светом, светом скрытым.
И стол давно накрыт,
Но только на одну персону:
Тарелка, чашка и прибор
Неважно смотрят, внемлют слову,
А я слагаю разговор
С самим собой и обо всём,
Твердя ненужные глаголы,
Как весел и велик мой дом
Под неиграние виолы,
Как добр мир и как он чист
Я поднимаю чашку чая,
В которой тонет тонкий лист
Смородины моей печали.
***
Широкой зеленью раскрылись лопухи,
Вбирая воздух пламенного лета.
Вновь сочиняются зачем-то мне стихи
И пишутся зачем-то.
Когда ругает ветер облака,
Погнав их через небо в полумраке,
Спускается мне Мысль свысока
В сияющей рубахе.
И с нею строки в голову мою
Стучатся, говоря: «А, ну, откройте!»
Я эти звуки часто узнаю
И говорю им: «Пойте!»
Они поют, знай, успевай писать
Их вензеля с отрывом, не умело.
Всегда в ходу затёртая тетрадь,
Которую я открываю смело!
***
Полынь растёт во всю в саду заброшенном.
Косится крыша дома и крыльцо.
Деревня русская уходит тихо в прошлое,
Не оставляя после ничего.
Уходит молча, шагом своим старческим,
И пылью шаркая проторенных дорог,
И не нужна
Как падчерице мачеха,
Оставшаяся подметать порог.
Уедут дети, стариков оставив
И позабыв родной свой отчий дом.
Развеется и растворится память,
Но мало кто подумает о том…
***
Не жду спасения, не жду хороших снов.
С улыбкой принимаю настоящее
И всё, что было – весь порядок слов…
Иль мудрость это или, может, счастие.
А ждать чего-то, гнаться ли за кем?
Зачем всё это? – Нет на то ответа.
Сегодня прибыл день,
Неузнанный никем,
И первый месяц
Солнечного лета.
***
Моя избушка на краю села,
Одна стоишь старухой-старожилкой
И ждёшь, когда появится весна
Из-за горы растаявшей снежинкой.
Твоё окошко смотрит в огород,
Меня встречая солнечным избытком.
И низкий скрип несмазанных ворот
Мне слышится игрою сольной скрипки.
Твои чернющие и древние бока
Видали много разного, и всё же
По-прежнему стройна и велика,
И в этом мы с тобой, пожалуй, схожи.
Тебя терзают ветер и метель,
И ты тоскуешь временами, знаю,
Но ты живёшь, и скоро уж апрель,
А там недолго и снега растают…
***
Кого боюсь, так это дураков.
Ещё боюсь, что дуракам поверят.
Они умеют говорить немало слов
И раскрывать перед собою двери.
И, сочинив неправду обо мне,
Они слезу прольют и станут правы.
Так и живём, как будто бы на дне.
Такие правила и, знать, такие нравы.
***
Ходит соседка, скрипит половицами,
Светит в окошко фонарь.
Ах, не лежится и вовсе не спится мне.
Свищет округой январь.
Всё безобразно и как-то неправильно,
Будто не то, не моё.
Вот за стеною собака залаяла.
Ох, уж хулиганьё!
Только я знаю, что где-то за соснами,
В самой далёкой глуши,
Бродит и дышит снегами морозными
Чей-то осколок души.
Бродит он, бродит в просторе заснеженном.
Возле него – никого.
Кто же он, кто, притворившийся грешником?..
Нет. Не узнает никто…
***
Пушистый кот мурлычет лаской
И падает к моей ноге.
А люди также ходят в масках
И не являются во сне.
И также мир – жесток и узок –
Уйдёт когда-то из-под ног,
Но не избавит от обузы
Своих не пройденных дорог.
Живи хоть с века три и больше,
А всё останется как есть:
Кварталы, памятники, рощи.
Любовь – несчастье,
Маска – честь…
***
Я однажды вернусь, где давно не бывал
И увижу однажды всё снова,
И увижу опять светом залитый зал,
И услышу рассветное слово.
И улыбки друзей, и сияние глаз
Дорогих моих, милых и верных,
О которых я лишь вспоминаю сейчас,
Но с которыми встречусь наверно.
Всё вернётся опять, всё вернётся туда,
Где казался мне мир беззаботным,
Весёлым.
Где родная земля и семья где моя.
Всё вернётся
И будет всё снова…
***
Где-то бродит осенний ветер,
Закоулками лип шурша.
Где-то, где-то на белом свете
Отошла погостить душа.
Слышно музыку, звук протяжный
Из окошка в полночной мгле.
Вижу снова цветы-ромашки
У прабабушки в подоле.
Крикнет иволга за стеною.
На столе недопитый чай.
Дух бродячий, пойдём со мною
Над рекою рассвет встречать.
© Даниил Кайгородцев (Остроухов) Все права защищены.
Настоящий проект связан с поддержкой и развитием литературы, активизацией поэтического творчества детей, выявлением творчески одарённых детей и помощь им в развитии. Мы открыты к диалогу.
Основатель проекта «Волшебная скрижаль», поэт, член МОО СП России, Наталья Гегер.
К оглавлению...
